Мартину уже тридцатник, и он обитает в каком‑то тихом норвежском захолустье, где, кажется, все друг друга знают. В какой-то момент ему сносит крышу от рутины, и он решает уйти один — просто взять рюкзак и полезть в горы. Без компании, без разговоров у костра. И вот там, на тропе, начинается самое интересное: он постоянно бубнит себе под нос, ругается, срывается на мат, а потом вдруг честно признается, что сам тоже не подарок. Достается всем — знакомым, случайным людям, да и ему самому. Такой поход как исповедь, только без прилизанности.
