После смерти близкого человека у героини будто щёлкнул выключатель в голове — и всё стёрлось. Ни имени, ни прошлого, ни понимания, почему она оказалась там, где оказалась. Пустота. Но сидеть и ждать не выходит. Она берёт оружие, потому что иначе кусочки памяти не собрать. Странно, да? Каждый выстрел как будто тянет за ниточку, и из темноты всплывают лица, запахи, обрывки эмоций. Она всё время твердит себе, что не убийца, что она так не может. А потом делает это снова. И делает… неожиданно уверенно.
