Он приходит в себя прямо на Брайтон-Бич — весь в порезах, голова гудит, и ни одной нормальной мысли, кто он вообще такой. Память как стёрли. Ни имени, ни адреса, ни друзей — пусто. Единственная зацепка находится на собственном теле: странная метка с цифрой XIII. И вот с этого начинается беготня. Он цепляется за эту татуировку, как за спасательный круг, пытается собрать себя по кускам, но вместо спокойных ответов постоянно натыкается на людей, которым явно есть что скрывать. Шаг за шагом ниточка тянет его к большой, грязной истории — и пахнет она заговором где-то рядом с американским правительством.