Когда-то она рисовала и жила этим, а теперь уже второй год торчит дома с малышом. Муж то и дело пропадает в командировках, и всё на ней: кормления, стирка, уборка, один и тот же круг. День за днём, без передышки. Про творчество — тишина. И от этого внутри всё кипит: будто стала какой-то пустой, медленной, словно мозги заржавели. А потом начинается совсем странное. Она ловит себя у зеркала и не верит глазам: по коже полезла шерсть, зубы стали острее. И вместе с этим просыпается что-то дикое, хищное.